Il male voluto non è mai troppo

E' un mese che aspetto questa mostra, fosse solo per vedere che livello di organizzazione gli studenti di sinistra siano riusciti a raggiungere. Hanno contattato la vedova Pazienza, smosso un po' il Comune, chiamato Sergio Staino a raccontarci di chi si parlasse umanamente.
Il foyer del Teatro Puccini ospita 19 tavole di Andrea Pazienza. Di più, porelli, non sono riusciti ad ottenere. D'altronde, non sono mica Vincenzo"io-voglio-bene-a-tutti-non-dico-male-di-nessuno"Mollica, loro.
E quando ne appare il faccione, dallo schermo che proietta "Paz 77", si leva un coro di insulti e fischi. Chissà cosa ha fatto , o meglio non ha fatto per questi "giovani studenti di sinistra".
Vi ho pensato parecchio, bambine, Chloe si sarebbe esaltata un sacco, ad esempio mentre Staino ci raccontava di essere stato il primo a insegnare gli Uniposca a Paz, di come lui li abbia subito identificati quale strumento geniale e dai mille utilizzi, quando in realtà si tratta del più bieco tra i pennarelli verniciatori, con la colata corposa che chiazzava ,umettandola irrimediabilmente, tutta la carta.
Il segno che era un segno "vibrante", che "volava", come ribadisce Staino almeno dieci volte in 15 minuti, che dava al pennarello la stessa dignità del colore a olio, e ancora Freak Antoni che declama la dichiarazione d'amore verso i Pantone scritta da Pazienza, Bifo che parla di Radio Alice, e le riprese di Corso Rizzoli invaso dai manifestanti, il 77 tutto intero, LoRusso, e allora di conseguenza Pentothal, poco Zanardi e tanto Pompeo.
Poi una ripresa, e qui ho pensato a te Jamie, di David Riondino che canta canzoni demenziali sugli animali , e di Paz che nel tempo della canzone illustra la storia disegnando animali che , conoscendoti, ti avrebbero commossa , per forma e velocità d'esecuzione.
Insomma un bell'evento, di quelli che ti piacerebbe condividere con chi sai che lo potrebbe apprezzare degnamente. Bene. Allora qualcuno mi spieghi che cazzo ci faccio qui con quest'imbecille. Un imbecille fisicato. Ma un imbecille. Meno male che c'è la mia secolare amica Blair. Della quale però so riconoscere i limiti. e lo so , che la metà di quello che sta ascoltando, non lo può aver capito. Cazzo.

Vai indietro fino a me che entro all'auditorium Flog con quella figa di Alison Poole, vestita da Eva Kant con le tette.

I festini della Flog sono un toccasana indiscutibile, per la sottoscritta, per cui forte del bisogno di ripresa morale e di svago mentale, trascino la bellissima e irreprensibilmente etero Alison con me, rimediando una marea di "complimenti per la tua ragazza, è un fiore", che mi fanno sentire un po' come avessi appena comprato una lamborghini , e passando il tempo in pista ad allontanare non con poca stizza le varie corteggiatrici invadenti. Musica baraccona, mal mixata e un'aria di possibilismo promiscuo rendono il tutto sempre molto gradevole.
Ti senti una diversa, è chiaro, diciamo pure che se esce fuori che sei etero, sei trattata un po' da appestata per i primi minuti di conversazione. Ma dura pochissimo, poi ti rendi conto che si odiano pure fra di loro, distinguendosi, come mi spiegava Gigi , anni 43 sposato da 10 con un bimbo di 3 e un amante da 6, in tante sottocategorie, che fra di loro si schifano, oltretutto.
"Non metterti in posizione di giudicarmi.Io credo nel mio matrimonio e lo porto avanti, e passo con mio figlio tutto il mio tempo libero, e amo molto mia moglie. Meglio io, che ogni tre mesi vedo lo stesso uomo [che ha la sua stessa situazione, figlia moglie etc] o il padre di famiglia che va a troie, o a fare viaggi in Thailandia, o manda in culo tutto per poter scopare liberamente a destra e a manca, lasciando collassare l'equilibrio della famiglia che si è creato magari anche facendosi un culo così?"
Eh boh, non lo so. Cioè lo so, meglio Gigi. Ma meglio di cosa?
Possibile che vada accettato che ci debba NECESSARIAMENTE essere una via di fuga da un rapporto monogamo, quindi, e l'unica cosa possibile da fare sia fronteggiarlo col minore dei danni riportabili?
Non credendo in fedeltà nè tantomeno in monogamia, [e Jamie, c'è poco da farmi quella faccia] ho sempre guardato alle coppie omosessuali come a degli esempi ben riusciti di equilibrio affettivo. Il direttore del teatro per cui ho lavorato e il regista dello spettacolo che ho seguito, stanno insieme da 25 anni. Ora, le possibilità che in questi 25 anni non ci sia stato nessun'altro, sono più che esigue. Direi nulle, ecco.
Semplicemente c'è un tacito accordo, che si fonda su "Io ho scelto te, te tra tutti, ed è con te che voglio stare. Poi però non siamo coni di luce, le occasioni ci sono si presentano e non le rifuggo. Ma evito di mettertene a parte, perchè magari ho trasmesso più affetto in una stretta di mano, e dirtelo sarebbe farti male gratuitamente."
Tra gli omosessuali, è più semplice, hanno una barriera in meno di pensiero. Non tutti, è chiaro, non sto parlando di verità universali, ma di persone conosciute, di un atteggiamento comune riscontrato in diverse coppie. E mai coppie etero.
E l'unica volta che ho tentato di spiegare a un mio fidanzato questa simpatica teoria, ho capito che non era cosa da farsi. Ci sarà sempre , nella vita, una più bella, più bionda , più alta, più magra, più disponibile, più accondiscendente, più "adatta" di me in quel momento, o magari semplicemente più vicina.
Beh, vai e fai.
L'importante è che tu torni, e non me lo dica mai. Perchè io non lo farei. Perchè quello che passa per il corpo non necessariamente passa da dentro il corpo stesso.
Non mi ha molto capita, ha attaccato una nénia su fiducia e rispetto che non finiva più, senza capire niente di quel che dicevo io, visto che non amavo niente di più al mondo, in quel momento.
Ma tant'è.
Gigi è di conversazione brillante, annebbiato dall'alcool ma assolutamente geniale e innamorato delle donne, mi invita alla festa di compleanno di suo figlio, ci mette in guardia da quelli che lui chiama "cazzi ritti", (ragazzotti etero prestati al mondo gay per una sera in cerca di roba da immaginario erotico elementare come le lesbiche aperte ai giochi a tre, per capirci) che dell'uomo in effetti non hanno nulla, genitali a parte, ci dice di non scordarci mai il significato della vita, che solo noi donne possediamo e che se dovessimo perdere "Ohiohi bambine, si sarebbe del gatto. Non scherzate eh." Aria fritta, ma poeticissimo. Un grande.
La mia attenzione viene destata da un paio di spalle , ripiegate in avanti , un ragazzo seduto, rasato , completamente ubriaco che fissa il pavimento nell'evidente tentativo di fermare il roteare di tutto il resto intorno a sè. E' bellissimo, e di proporzioni perfette. Viso simmetrico, mani grandi, porta gli occhiali e non lo peggiorano affatto. Ha intorno una fauna incredibile, pare di essere sul set di Priscilla, solo senza le piume, chi lo tocchiccia sulla schiena, chi sulla coscia, chi gli controlla i peli del petto alzandogli la maglietta.
Non ci siamo, è un etero quello. Ha un rapporto spalle/fondoschiena che potrebbe ingannare, ma me lo sento che è etero. Va salvato.

Così mi metto lì, una battuta, una domanda, un sorriso, è ubriaco , domani non si ricorderà nulla, ma stasera sto qui sotto la tenda per fumatori e lo guardo, tanto non c'è granchè da guardare là dentro, e sai mai che possa pure aver qualcosa da dire.
Ha da dire poco, è troppo ubriaco, mi chiede il numero prima di andarsene e mi dice una cosa tipo "sei molto dolce", cosa che non amo granchè sentirmi dire dagli uomini, ma bypasso il tutto, sono le 4 e mezzo, EvaKant è stanca di farsi palpeggiare dalle checche invidiose e anche io di essere additata come un'appestata perchè intenta in un imbrocco etero troppo normale.

Vai avanti a me che siedo accanto a Spalle, lo chiameremo così, e a Blair, mentre vediamo il documentario su "Pazienza?Chi?Che film ha fatto?", ieri sera al teatro Puccini

Spalle è assorto nel documentario, credo non capisca davvero niente, dopo avermi detto che non legge molto, il che potevo pure fingere non mi toccasse, si è perso in un monologo concernente gli elettrodomestici all'avanguardia e la sua lavatrice Miele che fa 16,000 giri di centrifuga al minuto, che costa tanto ma dura tipo 25 anni, e lui se l'è comprata perchè quando stava a pavia andava alla lavanderia a gettoni, ma ora che vive a Perugia proprio non se ne poteva mica fare a meno perchè stirare vabbe' non importa ma lavare sai com'è, e gli anni del culturismo, della sicurezza ai concerti, del cubista in discoteca, ieri ho visto Christian De Sica a teatro è stato bello,e ancora blablablablablablablablablablablablabla.

Che ho fatto di male io,perchè l'ho salvato,perchè ho pensato che con il tempo di tirar su una massa muscolare simile , avesse anche trovato quello di leggere mezzo libro? E da Perugia, ci è venuto, mi sento male. Mi sento quasi in colpa, ma mica gliel'ho detto io di venire. E quel che è peggio, usciti da questa botta de curtura, convinta di averlo debilitato con il documentario, mi dice che gli è piaciuta. Che tornerà. "Tanto tornerò".

E questa frase mi riempie di un terrore senza nome.

Penso a Paulie e a quanto tempo ci vorrà per essere in piedi di nuovo davvero.
Frattanto , dal mio giardino di nani
Un giornalista attempato riemerge con un'inutile telefonata il 14 Febbraio [gesù] da Berlino, viene maltrattato, e si rifa vivo ieri al netto del coinvolgimento sentimentale perchè lo aiuti con un cortometraggio da montare. mo'vediamo.
Il tastierista riccioluto chiama e smessaggia tanto quanto basta a titillarmi l'interesse, ma vedremo. E' sempre una delle mie grandi certezze.
Last but not least il Giornalista, quello che entrambe ricordate seminudo con l'asciugamano in vita, e non sto a spiegare il perchè, che invece si fa rimpiangere, eccome, con tutte le sue. l'ho persino chiamato oggi, era a pistoia, e non dovrei chiamare e lo so, ma oggi proprio mi faceva voglia. mmmm. maledetto.
Di altri nani, non si hanno notizie, ho un giardino a scomparsa, temo.

Lauren SnowWhite Hynde